Due solitudini
Ep. 40 della Serie: Cinquanta Racconti
Era marzo del 2021 e Milano puzzava di disinfettante e pioggia vecchia. La città tratteneva ancora il fiato. I tram passavano vuoti, la gente camminava…
Era marzo del 2021 e Milano puzzava di disinfettante e pioggia vecchia. La città tratteneva ancora il fiato. I tram passavano vuoti, la gente camminava…
Il primo suono non fu una voce, ma un rintocco di ferro nudo contro la campana. Viaggiò nell’aria della mattina, attraversò la nebbia che ancora…
Milano di notte non fa rumore. Cammino in viale Brianza, un respiro lento, stanco, quasi infastidito. Le luci dei lampioni sputano giallo sulle crepe dell’asfalto,…
I – Le fondamenta Con l’arrivo di giugno le colline si erano fatte più verdi. Nova Ilion non era più un accampamento: le tende avevano…
I – L’arrivo Dopo tre giorni di marcia, i superstiti di Aurion raggiunsero le colline. La pianura dietro di loro brillava ancora di riflessi metallici,…
I – Le ceneri di Aurion La città fumava ancora. Non era più una città, ma un deserto di vetro liquefatto. L’aria bruciava i polmoni,…
CAPITOLO I – LA CADUTA DELLA CITTÀ DI VETRO L’alba illuminò Aurion con un bagliore innaturale. Le torri di vetro, alte come campanili, riflettevano il…
Non tornavo in quella casa da due mesi. Il giorno dopo saremmo andati dal notaio, e avevo detto che sarei passato solo per prendere le…
Quando avevo otto anni tiravo calci ai sacchi della spazzatura. Tutti i giorni, nel cortile sotto casa, con le ginocchia sbucciate e le mani luride.…
«Papà, cos’è un pollo ruspante?» La voce del bambino arriva dal sedile posteriore. Sta succhiando il bastoncino di un ghiacciolo ormai sciolto, le dita appiccicose…
Qui giace la colpa, sentimento aberrante e principale nemico delle donne. La mia è sempre sveglia, accucciata dietro la porta, pronta a mordermi le caviglie…
Aprì la bocca e ne uscì un suono raschiato, impastato, più vicino a un lamento che a un tentativo di parola. Portava dentro l’odore dei…
Stanotte c’era una donna nel mio letto. È giovane e bella. Non ricordo come il suo nome. Forse me l’ha detto. Forse ho finto di…
Ti guardo mentre slacci la cintura. Non è un semplice gesto, è una promessa. Ogni volta che le tue dita scivolano lungo il cuoio, qualcosa…
«Hai un sacco di difetti, Rocco.» Non mi offendo. Mi verso da bere. «Lo so.» Lei mi guarda come se stesse leggendo la diagnosi di…
La bottiglia è lì, sul tavolo. Vino buono, comprato per le occasioni che non arrivano mai. Sono in ritardo. Troppo. Quando entro, Martina è scalza.…
La musica parte quasi per caso. «Think» di Aretha Franklin. Una di quelle canzoni che tieni in fondo a una playlist chiamata “resistere”, e che finisce…
La guardo e so già che non avrò scampo. È un incendio che avanza. Potrei correre, salvarmi, ma resto lì, fermo, ad assorbire il calore.…
La mattina era così fredda che l’aria sembrava tagliente. I termosifoni sputavano poco calore, e qualcuno non aveva tolto la giacca. I piedi bagnati lasciavano…
La finestra è ancora aperta. La tenda si muove lenta. L’aria di mare entra e porta con sé l’odore di sale, ferro e gasolio. Dal…
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