Lunedì pomeriggio. Ufficio di Giuseppe Fiorani, proprietario della Fiorani Edizioni. «Coscia fai lì sciulla portah, Ricci! Vieni! Vieni dentro! Sciediti qui col vecchio Phepphe… bisciogna…
“Il vento era parola. Era la voce di chi non c’era più, di chi non poteva più essere ascoltato, eppure parlava. Parlava attraverso di noi,…
Lunedì, ora di pranzo. Classico baretto nella periferia di Milano. Due uomini discutono al tavolo: Marco Ricci, redattore della Fiorani Edizioni, e Sergio Giordano, responsabile…
“Quando il genio diventa prigione, la realtà e l’arte si fondono in modi sconvolgenti.” Tirana, 1993: l’artista Arben Kelmendi è noto per la raffinata maestria…
Spesso, osservandomi, sono rimasto lusingato dalle mie mani; fin da bambino mi sono reso conto che erano la parte del mio corpo più estetica, più…
L’uomo dalla barba incolta si strinse nella sua giacca logora. «Il Vento si sta alzando.» Accanto a lui c’era una bambina: camminavano tenendosi per mano…
Poche note al pianoforte e una vita inizia a scorrerti davanti. La memoria é una cosa dolorosa. Vedo ancora i tuoi occhi quando mi guardo…
Il cielo é un uccello fugace dai mille colori. Un suono impetuoso e vivace. Un tramonto più spettacolare che mai. Una melodia strana e dolce…
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