I telegiornali di Schrödinger

Cé guarda il telegiornale e pensa:

I bambini di Gaza non sono davvero morti, se il telegiornale non ne parla, restano sospesi, come il gatto di Schrödinger.

Forse quei trentamila si sono nascosti dentro la scatola  e giocano con il gatto di Schrödinger, magari resteranno nelle pieghe della storia, fino a che non passerà la follia degli adulti.

Con loro ci sono i bambini del Sudan, dello Yemen. del Congo, della Cisgiordania, del Libano, della Siria dell’Iran, tutti i bambini delle guerre senza telecamere, cittadini di città bombardate senza dirette TV.

Dove sono i profughi dei villaggi bruciati, se non c’è l’inviato che come un chirurgo spinge l’obbiettivo nella carne squarciata? Il troppo si deve nascondere, perché non fa salire l’audience. Non puoi mettere uno spot pubblicitario dopo la verità sulla bestialità umana.

Tutti chiusi nella stessa scatola, giocano ignari con il gatto di Schrödinger, i figli delle guerre.

Finché il coperchio resta chiuso non esistono i bambini delle guerre, come neanche il gatto. Diventano statistiche, numeri, sono soltanto rumore di fondo i bambini nascosti a giocare con il gatto di Schrödinger

Dicono che noi siamo fortunati, viviamo a Milano la città che conta più ricchi che Dubai.

Allora di corsa tutti i poveri nascondiamoli nella scatola con i bambini di Gaza, i senzatetto, i migranti, gli sfrattati, quelli che lavorano e restano poveri. Tutti giocherebbero con il gatto, ma  Schrödinger lo reclama per fare esperimenti.

Corrono insieme, tutti invisibili dietro al gatto, in attesa di una telecamera curiosa.

Ma uno resta sempre fuori.

Non gioca.

Fa affari.

Vende pistole, vende bombe, vende carri armati e li nasconde nella scatola dove ci sono anche i bambini e i poveri.

Non vuole che i suoi figli vedano le brutture del mondo, non condanna e non s’indigna.

Qualcuno deve pur vendere le armi, a fin di pace; se non lui un altro, poi le armi sono democratiche se le vendi a tutti.

Ogni guerra è un bilancio, ogni bombardamento un contratto. Ogni morto una voce che scompare dal conto economico, e dalla coscienza se non passa in TV.

Non parleranno, dei data center che alimenteranno l’intelligenza artificiale togliendo acqua e sonno con il loro rumore, sottraendo terre buone da coltivare, anchilosando qualche neurone dei pochi rimasti a chi fermo davanti allo schermo,  guarderà strass e paillettes di Stato, e giornalisti ammaestrati come foche nel circo.

Racconteranno il passato e il futuro giocando con Pareto e con il gatto di…che palle sto gatto di Schrödinger 

Purché nessuno chieda conto del presente, diamo da bere ai signori della guerra e ai Data Center, di loro sarà il regno dei cieli.

I TG nascondono nella scatola con il gatto di Schrödinger. quello  non vogliamo vedere

Vorrebbero comprarlo, quel gatto che gioca tra la vita e la morte nascondendosi impertinentemente

Vorrebbero possedere perfino la metafora, ma non vogliono aprire la scatola.

Perché aprire la scatola significa guardare, e guardare significa sapere.

E sapere significa scegliere da che parte stare.

Così bruciano i libri, e la scatola resta chiusa, così nessuno è responsabile di una morte non ancora provata.

I bambini sono un po’ vivi e un po’ morti.

Le guerre sono un po’ tragedie e un po’ opportunità.

I colpevoli sono un po’ colpevoli e un po’ rispettabili.

E il mondo può continuare a fingere che dentro quella scatola non ci sia nessuno.

Ma i bambini sono lì.

Non aspettano che qualcuno apra la scatola, aspettano che qualcuno smetta di tenerla chiusa come gli occhi.

Intanto le strade si riempiono d’acqua a Gaza

Galleggia un bambino abbracciato a una scatola di cartone 

E il mondo continua a fingere che dentro quella scatola non ci sia nessuno.

Ma i bambini sono lì.

Non aspettano che qualcuno apra la scatola.

Aspettano che qualcuno smetta di tenerla chiusa.

Come gli occhi.

E per lui non serve alcun esperimento, non esiste sovrapposizione, non esiste paradosso.

Quando finalmente apriamo la scatola, il gatto e il bambino non diventano vivi o morti.

Lo erano già.

Siamo noi che abbiamo deciso di guardarli troppo tardi, senza diretta TV

Cesare Bartocci 15/11/2026