Ep. 6 della Serie: Ritrovarsi...

La lettura riprese, le dita che sfogliavano le pagine con un ritmo più lento, quasi timoroso. Le parole scritte da Marco scorrevano come un fiume…

Ep. 5 della Serie: Ritrovarsi...

La sensazione di intrufolarsi in un’esistenza non sua gli gelò la pelle. Andrea si sforzò di scrollarselo di dosso, ma la voce di Marco, dal…

Ep. 4 della Serie: Ritrovarsi...

Andrea si fermò, gli occhi fissi sulla data. 1975. Sembrava incredibile che un ragazzo di un’altra epoca potesse aver descritto così bene la sua stessa…

Elia aveva troppi anni. Viveva in un bilocale al quinto piano, in un quartiere che non compariva più nemmeno sulle mappe. Palazzi grigi, ringhiere arrugginite,…

Ci sono viaggi che non si dimenticano. Non perché siano stati belli o importanti. Ma perché ti si conficcano nelle ossa. Un freddo che non…

Ep. 3 della Serie: Ritrovarsi...

Quella notte, Andrea era sdraiato sul letto. La luce del telefono disegnava ombre spezzate sulle pareti, come crepe invisibili. Il diario stava sulla scrivania, chiuso,…

Ep. 2 della Serie: Ritrovarsi...

Il pane, quella sera, non serviva neppure spezzarlo: il silenzio lo aveva già reso duro. Un silenzio compatto, pieno, come se si potesse masticare. Ogni…

Ep. 1 della Serie: Ritrovarsi...

«Non è una punizione. È un compromesso. Meglio l’archivio che un consiglio di classe straordinario, no?» La bibliotecaria lo disse senza voltarsi, spingendo il carrello…

«Hai fatto tardi. Ti sei visto con gli amici?» La sua voce mi raggiunge appena entro in cucina. Gentile, garbata. Una gentilezza curata, come certi…

A volte dimentico. Succede così, per sbaglio. Tipo quando c’è il sole, o quando la prof saluta prima di suonare l’ultima campanella. Un istante solo,…

Napoli, dicembre 1852 Nunziatina chiuse forte la porta della cucina. Troppo forte. Ridevano di nuovo, come sempre. La portinaia e donna Placida, appoggiate all’uscio, si…

Alle otto in punto scatta il primo ticchettio. Non so se sia il cuore, il cronometro, o la condanna. Tanto uno batte, l’altro conta, e…

Khaled è ancora sotto la casa. Ma la casa non c’è più. C’è solo un buco. E ci sanguina dentro. Io non dormo più. Da…

Scelse la tenerezza nella forma più assurda: una bustina trasparente, con la zip rossa e un’etichetta strappata da un vecchio quaderno. Dentro, un solo pelo.…

Sono seduto su una cassetta della frutta vuota, le gambe larghe e le mani sulle ginocchia. Attorno, sacchetti di spazzatura come pali di porta. Chi…

Mia madre si chiamava Irina. A volte veniva da Varna. A volte da Constanța. Dipendeva dalla faccia dell’uomo, o da quanto  pagava per farsi raccontare…

Mamma mia è molto bella. Io lo so perché quando passiamo per la strada, gli uomini si girano a guardarla. E lo so pure perché…