Autobiografia di un essere sensibile
Nacqui sotto una stella che nessuno aveva mai saputo nominare. Era più spenta delle altre, ma non meno presente, una specie di errore di battitura…
Serie: Autobiografia di un sensitivo sensibile
E il secondo giorno vide che era già buio
Il sogno arriva come l’acqua sotto la porta: silenzioso, invisibile, ma pronto a sommergere tutto. È tardi. La casa respira nel buio con il fiato…
La comunione con la tranquillità
Da bambino cercavo qualcosa a cui non sapevo dare un nome, era un qualcosa di caldo, avvolgente, che mi avrebbe protetto per tutta la vita,…
Come si veste Carneval ad Halloween?
Si è presentato stamattina alle otto in punto. Vestiva un impermeabile color panna, stropicciato come il cielo squarciato dalle nuvole che vengono spazzate veloci dal…
Il commissario suona sempre due volte
Il campanello suona alle 6:47. Nessuno suona a quell’ora se non è una cattiva notizia. Mi alzo dai miei incubi e vado alla porta, guardo…
La mia bambolina
Mi svegliai il giorno dopo con la bocca secca e l’anima in frantumi, sparsa in un milione di piccoli pezzi. Nessuno si accorse di nulla.…
Un tuffo nel peluche
Mi tornò alla mente il mio grande orsacchiotto di peluche. Era gigantesco — almeno così mi sembrava allora — e i suoi occhi di plastica…
La bambola numero due
Il giorno dopo incontrai Christine nel giardino davanti casa sua. Era una splendida mattina d’inizio estate, con il sole che scaldava la pelle senza bruciare.…
L’assassinio del destino
L’ombra si era allungata lenta, come una marea silenziosa, coprendo lo splendore del sole di quella mattina. Il cielo si offuscava come in un’eclisse, e…
Dove si rimane per non andare via è solo sofferenza
Dove ero rimasto? Ah, sì, sto ripulendo la lama sotto il rubinetto, la lavo prima lentamente come se fosse qualcosa di delicata e preziosa, ma…
Il seguito. Inseguito.
Mi sveglio di colpo, o forse non ho mai dormito un solo giorno in vita, o ancora, c’è un’altra possibilità, sono già morto da molti…
Batman in pensione
— Dove ero rimasto? — mormoro. La voce mi tradisce, un filo di ruggine. — Tornare a casa è sempre una prova: o mi intrappolo…
Il rumore sotto la pelle
Ho cercato a lungo il mio daimon negli altri — negli occhi, nei corpi, nelle promesse — e ho sempre sbagliato. Il daimon non abita…
L’appuntamento con le lacrime
— Pronto? Silenzio. Solo un ronzio, come vento tra foglie secche. Poi una voce. — Sei tu? — chiede. Non è maschile, non è femminile.…