Serie: I SOGNI VIAGGIANO IN PRIMA CLASSE

STAGIONE 1

Episodio 1: Il mare è femmina
Episodio 2: Una suocera per amica
Episodio 3: La Terra di Mezzo esiste – Parte prima
Episodio 4: La Terra di Mezzo esiste – parte seconda

NELLA PUNTATA PRECEDENTE: Pensieri in movimento.

Galway è una cittadina universitaria. Un’esplosione di giovani, tutti per strada, nonostante l’inverno sull’oceano. Musica ovunque, ogni dieci metri c’è qualcuno che suona per strada. Finiamo in un pub dove suonava una cover band degli U2. Con il loro stile, pure. Non in fotocopia, per dire. Ci dimenticammo di mangiare e sappiate che dopo le diciotto, da quelle parti, si trova cibo solo in qualche costosissimo ristorante. Per fortuna che la birra è nutriente. Le isole Aran sono un esempio di antica convivenza con l’oceano. Il mio amico Francesco aveva organizzato tutto. Prendemmo delle bici a noleggio e alla casetta sul promontorio una nonnina che lavorava la lana ci spiegò come creava i maglioni che un tempo indossavano i pescatori. Avevano degli intrecci uno diverso dall’altro perché non erano solo degli indumenti, ma servivano anche a far riconoscere i corpi senza vita restituiti dall’oceano. Un mito in realtà non confermato, ma perfetto per alimentare l’assetata fantasia dei turisti.

Eravamo indecisi se proseguire o meno il nostro programma o se fermarci nella frizzante Galway. Avevamo in mente di provare a raggiungere il villaggio di Clifden, nel cuore del Connemara. La strada che lo raggiunge a volte viene sommersa dall’acqua, isolando i suoi abitanti anche per diversi giorni. Ma il tempo era buono e anche se fossimo rimasti bloccati là, pazienza. Al lavoro se ne sarebbero fatti una ragione. Clifden conta ottocento abitanti circa. Un paesino che puoi tenere in mano. Con le scogliere e una piccola baia da una parte e la vegetazione selvaggia dall’altra. C’è pure un piccolo castello abbandonato, fuori dal paese. Da farci un’indimenticabile sessione live di D&D. Il tramonto non si fece attendere e ci dirigemmo verso la stazione degli autobus per sapere a che ora fosse l’ultima corsa per Galway.

«Il prossimo autobus è domani mattina alle nove.»

Ci guardammo, per nulla preoccupati.

«Perfetto. Stavo giusto pensando che era un peccato andare via cosi presto. Sa dirci dove possiamo trovare una stanza?»

Scoprimmo così che uno dei tre pub del villaggio affittava stanze al piano di sopra. C’era anche un piccolo televisore e ne approfittammo per ascoltare un po’ di gaelico, che purtroppo gli inglesi riuscirono quasi ad annientare, vietando agli irlandesi di parlare la propria lingua.

Uscimmo con l’intenzione di visitare tutti i pub. Uno era anche sotto il nostro alloggio. In quello di fronte al molo andammo a cenare e i vicini di tavolo, del posto, ordinarono una bottiglia di vino. Chissà quanto gli sarà costata.

Andammo anche nel terzo pub, dove c’erano dei giovani che bevevano birra e guardavano sport alla TV. Ci sedemmo al bancone. Poco dopo entrarono un gruppetto di cinque ragazze e occuparono un tavolo.

Parlavo con Francesco e sento una mano sulla spalla. Mi giro e trovo quel bel visino a pochi centimetri dal mio. «Come ti chiami? Da dove venite?»

A quanto ho sentito, la reazione del maschio mediterraneo ad un primo contatto con l’intraprendenza femminile nordica è sempre la stessa: il panico.

«Cosa succede? Ci hanno circondato.»

«Tranquillo Marco, le ragazze fanno così, qui. Basta controllare cosa stanno bevendo. Se bevono birra, vuol dire che sono maggiorenni. Se bevono analcolici, sono minorenni. È matematico.»

In Veneto non è proprio così matematico. Bisogna anche ammettere che siamo fortunati, perché quando dici Italia, fa sempre un certo effetto, di meraviglia.

Erano proprio curiose di conoscere gli unici due turisti invernali presenti. Ci fecero compagnia e ci seguirono anche fuori a fumare. Quando chiuse il pub ci avviammo tutti insieme per poi salutarci, ognuno diretto verso la propria dimora. Anche perché birre non ho viste al loro tavolo. Le luci del magico villaggio si spegnevano ad una ad una e pensai che forse alla fine in questo mondo non siamo poi così diversi e a farci felici sono sempre le stesse piccole cose.

L’Irlanda non è solo un luogo magico, ovviamente, è anche tutto quello che i turisti non visitano. Anche Dublino ha conosciuto i dolorosi effetti del degrado urbano delle grandi periferie, non adatte ad ospitare la vita. Quelle italiane le conosciamo, capita di passarci a Milano o a Napoli o a Roma, e cercare di immaginare come sia possibile viverci. Questa splendida poesia in musica parla proprio di questo, delle sette torri di Dublino, e di come l’unica via di fuga possibile diventi il dolce veleno dell’eroina.